Мысли роятся, да что там роятся - теснятся в голове. Немного сигарет, немного виски, благо есть кое-что в закромах. И вот - на балкон за созерцанием полуразвалившейся крыши напротив.
В табачном дыму всплывают образы, чтобы не сказать образины. Иногда успокаиваю себя метафорой о губке. О том, что-де я, как эта самая губка, впитываю эмоции, опыт, переживания в тоскливой надежде, что когда-нибудь из этого первородного бульона что-то да кристаллизуется.
Хотя нет. Бульон был вовсе не первородным. Первородный у нас, как известно, грех. А бульон был скорее второсортным. Была же вроде какая-то теория на этот счёт, мол, был этот самый бульон, а потом раз - током его ударило, и появилась первая живая...первое живое... клетка... или кто его знает, что там живое появилось. Ну а потом пошло-поехало. Плодитесь -размножайтесь, кто делением, а кто иным способом.
Теория, скорее всего, дрянь. Баловство, а не теория, но ведь была. Хотя небось опровергнута уже раз сто или двести. Да точно опровергли. С чего, с какой радости, я вас спрашиваю, этому бульону в жизнь превращаться. Глупость. Все равно, как учение академика Марра, что "спинджак" так называется, потому что на спину вешается. Впрочем не об этом речь.
Вот образы, вот реплики, а стройной ткани нет, заплаты одни. Можно, конечно, из них что-то сшить. Но что получится? Тришкин кафтан, вот что. А нужно ли это? Кто его носить-то будет? Я не буду, да и никто не будет. Разве только в "откутюр" отдать. Да ведь не возьмут. Срамота одна. Выйдешь в таком на "дефилей" - засмеют, освистают, тухлыми помидорами закидают. Впрочем, помидоры незаметными на таком кафтане будут. Всегда можно сказать, что это элемент декора.
Но не то все это. Я же про губку. Тут много чего впиталось. Иногда я так себе и говорю "вот ведь переживание, вот ведь казус, не буду записывать, пусть бродит в голове. А там глядишь что-то получится".
А что получится? Плодово-выгодное вино, какое в стародавние времена готовил мой дед. Ещё когда ничего другого не было. Пил я вино такое, ну как пил, наливали мне граммов 50-60, я и тянул весь вечер со взрослыми. Давно это было. А ведь винцо было-то так себе. Напиток, а не вино.
Опять не про то. Я же все про "мухи творчества" (разумеется муки, но "мухи" ироничнее, наверное). Одна только ирония и остаётся. Мысли в компост складывать (или скидывать?), да мечтать о первородном бульоне, который внезапно под разрядом сильного тока даст жизнь. Хотя ведь были эксперименты, а жизни не было. Может ток был слаб, а может теория - дрянь.