Поздней осенью на французских улицах появляются мужики-листегоны, да так стихийно, внезапно, сезонно, что и сами как герои овощи (повести?). Наверно, и женщины есть, неусыпный глаз, но это я тут - про то, что мой успел уцепить, не сердись, хорошо? Хорошо. (Долгое отвлеч.)
И там, ясное око, во мне срабатывают механизмы детства, отрочества и (но юность пропущена, не было). Их костюмы - охотники за приведениями, их количество - 4, а сколько у них шпаг? Они дуют на бензине, дуют громко, что дедина «Дружба» и так же без глушителя и в самое сердце. Вечером иду, и после них утренних - чистые улицы и через все 50 метров листяные кучи с сундучок толщиной и проходя думаешь, ступить или кто-то уже там живёт да сразу погибнет. Одну обошёл, на другую ступил. Думал, как выйти из этой дилеммки , но ступил, короче туплю, поступь проваливающаяся, поступки в собаке, мысли бы не только о хлебе, мысли, мысли, товарищ. А каштан в кармане