Выхожу я сейчас из пены морской. После часа прилежного плавания за буйками в голове одна только мысль – о жареной курице. Думаю, как буду ее готовить – очень просто, с давленым чесноком, с молодой картошкой, с обескосточенной алычой, с кусочком бретонского сливочного масла, ложкой хмели-сунели и бокалом белого. И каплю лимона напоследок. Вот только пятки в душе пляжном ополосну – и в путь, к плите! Ах, эти южные летние ужины!
Но тут ко мне невесть откуда, балансируя округлостями, подходит довольно крупная дама с детскими трусами в руке и на чистом французском без привет, без здрасьте, глядя мне в глаза, угрожающе спрашивает:
– Где Алиса?
– Кто?
Я обалдело оглядываюсь по сторонам, думая, вдруг она это не мне… Но рядом никого: только я, она и море.
– Алиса, говорю, где?
– Да я не знаю! Какая еще Алиса?
– Как это?
Тут из воды раздается писк «Маман!» и женщина бросается туда.
А я бегу домой не помыв ног.
Сюрреализм на водах какой-то…